Occupé à réchauffer quelque peu ses techniques martiales rouillées, Gene, le vieux recruteur ne vit point Othon.
Frappant sans relâche un manequin mourant de son propre marteau, il n'entendit point celui d'Othon clouer et fixer.
Fourbu, marchant la tête courbée sous le poid des ans, il sentit en revanche la pancarte d'Othon, se la prenant en plein front.
"Nom de nom! Qu'est-ce que...?"
Avisant l'improbable inscription, le recruteur adopta une expression perplexe tandis qu'un bel oeuf poussait au milieu de son crâne.
"Hum... Y'a pas à dire, ce type est vraiment bizarre, et pourtant dieu sait que j'en ai croisé du monde en un siècle."
Il hésita un instant, puis sortit d'une de ses nombreuses poches un morceau de charbon er gribouilla quelque chose dans un coin de la pancarte.
Puis il parti comme il était venu, perclu de courbatures, ou presque: Il avait à présent une belle bosse entre ses deux sourcils broussailleux.